Slash and Het fiction

Кофе перестает действовать на третьи сутки. Я хожу, натыкаясь на стены и стискивая зубы. Только бы не уснуть, только бы…
Даже смешно. Как там, в этой пословице? Перед смертью не надышишься?
А я ещё надеюсь, борюсь, пытаюсь найти выход. Бессмысленно. В один прекрасный момент я закрою глаза и всё – прощайте, мистер Кроуфорд. Сайонара!
Чертово рыжее отродье…
Окно мутным прямоугольником светится впереди. Уже утро… Смотрю на часы. Руку приходится поднести к самому носу. Проклятое зрение отказывается служить. 54 часа, 38 минут, 19, нет, 20, 21, 22 секунды с того момента, как я открыл глаза и с тех пор не закрывал их даже на пару минут.

Будильник на тумбочке насмешливо отсчитывает мои последние секунды.
Тик-так, тик-так… воистину, может я и склонен к драматизации, но для меня это всё равносильно смерти. Подавление воли, подчинение. Зависимость, потеря контроля над собой. Дьявол… я не хочу! Это уже буду НЕ Я!
Тик-так, тик-так… время просится уйти.
Что нам делать, Мистер Кроуфорд?
Мы с вами не можем спать и не спать уже не можем тоже.
Тик-так…
Я приваливаюсь к стене. Кажется, в коридоре… или нет? Нет, будильник, тумбочка… комната… что-то у меня стало плохо с осознанием себя в пространстве.
63 часа, 25 минут, 34 секунды…
Снимаю очки и зажмуриваю глаза. Больно. Словно раскаленные угли под веками. Как же я устал…
[- Не спи, замерзнешь!] – лениво, насмешливо, издалека. И образ – обнаженное тело на простынях, буйная рыжая грива в художественном беспорядке на подушке. Соблазнительная улыбка, томный взгляд. Руки непристойно медленно скользят по бесстыдно оголенному животу, ниже, поглаживая, лаская… полустон-полувздох, закушенная губа.
[- Я хочу тебя, видишь? Когда ты уснешь – ты навсегда станешь моим. Моим и только моим. Ты проснешься с программой в голове. Ты не сможешь смотреть ни на кого другого. Только на меня.] – Огненная бестия перекатывается на живот, откровенно демонстрируя себя. Встает на колени, упираясь одной рукой в простыни, второй – не прекращая ласкать себя. Взгляд из-под упавших на лицо волос – призывный и в то же время насмешливый.
[- Ты станешь моим. Сопротивление бессмысленно, выхода нет. Это судьба. Ты же веришь в судьбу, оракул?]
Дьявол!
Силой воли заставляю себя открыть глаза. Веки весят тонну, не меньше. Нужно двигаться, чтобы не отключиться… отрываюсь от стены и, шатаясь, бреду на кухню.
Нужно что-то придумать. Чёрт! Я уже шестьдесят часов пытаюсь придумать что-нибудь!
Немецкий ублюдок! Еслиб я только знал, где он! Еслиб я только смог предвидеть всё это…
Сволочь.
А я ведь даже и подумать не мог, что его насмешливые заигрывания, попытки достать, флирт на уровне дружеских игр – на самом деле серьезно.
Я был уверен, что это стиль общения. В его профиле не значилось, что он гомосексуалист. Более того, было четко прописано предпочтение: «женщины». А уж кто-кто, но я похож на даму меньше всех на свете!
«Я хочу тебя. И ты будешь моим», - сказал, как само собой разумеющееся…
Чёрт…

На столе лежит зажигалка. Мне везет – удачная встреча. Щелчок, слабый язычок пламени неуверенно облизывает протянутые пальцы. Сначала тепло, потом горячо, потом… сссссссссссссшш… ч-чёрт…
Боль отрезвляет. Даже зрение становится четче.
Где я в прошлый раз оставил банку с кофе….?

78 часов, 12 минут, 10 секунд.
Тик-так, тик-так, время просится уйти.
78 часов, 12 минут, 38 секунд.
Тик-так, тик-так, нас учили не спать сутками и оставаться в здравом рассудке, нас закаляли…
Я забыл, что навык без тренировки легко теряется.
Тик-так. Тик-так.
Горит свеча. Для полного счастья сдохло электричество. Я даже не могу включить телевизор на полную громкость, чтобы он мешал уснуть.
Ожоги на левой руке противно ноют. Впрочем, с чувствительностью у меня уже плохо.
78 часов, 14 минут, 3 секунды.
Тик-так, тик-так, тик-так, время просится уйти, тик-так…
Сдаться. Сдаться. Сдаться…
Тик-так.
Кофейные зерна такая дрянь на вкус…
Тик-так…
Сдаться.
Тик-так…
78 часов, 15 минут, 48 секунд.
- Кроуфорд?
Время просится уйти… где я подцепил эту фразу? Вре-мя про-сит-ся уй-ти… про-сит-ся… тик-так-так… тик-так… просится… сдаться.. тик-так… 78 часов… тик-так, время просится, просится, просится, проситсяпроситсяпроситсяпросится… сдаться. Время требует белый флаг. Тик-так, так-тик-к-к…
- Кроуфорд.
Я с трудом поворачиваю голову, взгляд словно прилип к циферблату будильника, оторвать его стоит не малых сил…
- Ш… х… ф… ммм… - Не могу двигать языком, - Ш… х…
Зеленое пятно в дверном проеме, пятно с оранжевой кроной… телепат.
- Я отведу тебя в постель, - сквозь вату, мягко, настойчиво.
Постель, сон. Сон… отдых. Болезненно необходимое забвение. Почему я ещё не лег? Кажется, что я забыл что-то важное… 78 часов… и время просится… спать, боже, как я хочу спать…
Уверенные руки тянут меня вверх, прочь от ставшего такой надежной опорой стула. Мир заламывает крутые виражи и перед глазами мелькает циферблат… циферблаты. 78 часов и бесконечное множество секунд.
- Ш… х…
Потолок, рыжее пятно слишком близко, лёгкость и расслабленность во всём теле… лечу? Несут? Чёрт, не соображаю совсем…
- Япрвржтяяллтяхчу...
- Что? – Я ничего не слышу. Только скрип вращения пространства. И, может быть, ещё, где-то за гранью восприятия, тихое тиканье часов и мягкий смех.
Тик-так, тик-так, время просится уйти…
…мой…хах…только мой…
Тик-так…
Я отключаюсь от мира.
Тик-так.
Время просится уйти…
Тик-так.
…ты принадлежишь мне…
Тик-так.
Тик-так.
Время уходит…
Тик-так.
…всегда будешь только со мной… мой….ха-ха…мой…
Тик-так.
Время ушло.